聂鲁达诗里的温度林晚发现自己开始期待每个周末的午后。
不是期待老槐树书店里某本未读完的旧书，也不是期待巷口梧桐叶被风吹动的声响，而是期待那个穿白衬衫的身影——期待他腕骨上的旧疤在阳光下若隐若现，期待他递书时指尖的微凉，更期待他提起聂鲁达时，眼底泛起的温柔光泽。
距离上次见面又过了五天，林晚特意提前半小时下了班，拎着帆布包往梧桐巷赶。
帆布包里除了那本翻得边角微卷的《聂鲁达诗选》，还多了样东西——她昨天在手工店做的书签，用浅棕色的木片制成，上面刻了行小字：“爱情太短，遗忘太长”，末尾依旧缀着个小小的音符，只是比上次送给沈砚的那个，多了圈细细的桔梗花纹。
暑气还没散尽，傍晚的风却带了点凉意。
林晚走到书店门口时，看见木门虚掩着，里面透出暖黄的灯光，还夹杂着断断续续的钢琴声——不是她想象中激昂的旋律，而是很轻的、像流水般的调子，混着旧书页的气息，从门缝里飘出来，缠在她的衣角。
她轻轻推开门，钢琴声更清晰了些。
柜台后的张姨不在，倒是角落里的小桌旁，坐着那个熟悉的白衬衫身影。
沈砚背对着门口，正低头看着什么，指尖在桌面上轻轻敲击，节奏和钢琴声完全重合——原来钢琴声是从他手机里放出来的，是首她没听过的曲子，温柔得让人想闭上眼睛。
林晚没敢出声，悄悄走到书架旁，假装找书，目光却忍不住往他那边飘。
沈砚的头发好像剪短了些，碎发不再遮住额头，露出饱满的眉骨，侧脸的线条在灯光下更柔和了。
他手边放着那个黑色布袋，袋口露出半张乐谱，上面的字迹歪歪扭扭，正是上次她见过的“小远”的笔迹。
“来了？”
忽然响起的声音让林晚手一抖，手里刚抽出的书差点掉在地上。
她回头时，看见沈砚己经转过头来，黑眸里带着点笑意，指尖还停留在桌面的节奏上：“站在那儿很久了？”
“没、没有，”林晚赶紧把书放回书架，抱着自己的帆布包走过去，“刚到没多久，怕打扰您……听音乐。”
“不是什么重要的曲子，”沈砚把手机音量调小，屏幕上显示着曲名——《桔梗》，“是小远以前写的，我找朋友帮忙编了曲，今天刚发来。”
他说起小远时，语气很轻，像是怕惊扰了什么，“他以前总说，想写首关于桔梗花的曲子，送给喜欢的人。”
林晚心里一动，在他对面的椅子上坐下，把帆布包里的《聂鲁达诗选》拿出来，放在桌上：“我今天把书带来了，想跟您聊聊诗。”
她顿了顿，又把那个木片书签递过去，“这个……送给您。
上次那个银杏叶的，不知道您还喜欢吗？”
沈砚接过书签，指尖在木片上轻轻摩挲，触到刻痕时，动作慢了半拍。
他抬头看她，眼底的笑意更深了：“很喜欢，放在我常读的那本《洛尔迦诗选》里了。
这个木片的，我要放在哪儿好呢？”
他故意拖长了语调，像是在认真思考，“或许……可以放在这本《聂鲁达诗选》里？
刚好和你的书配一对。”
林晚的耳尖瞬间热了起来，赶紧低下头，假装翻书，指尖却在书页上胡乱地划着。
书页被风吹得哗啦响，刚好停在夹着银杏叶书签的那页——“你像我的灵魂，一只梦的蝴蝶”，旁边是沈砚上次画的音符，和她新做的木片书签放在一起，竟像是早就约定好的。
“我上次说，小远觉得‘爱情太短，遗忘太长’不是遗憾，”沈砚的声音忽然变得很轻，像是在说给她听，又像是在说给自己听，“其实我以前不这么觉得。
我总觉得，有些离开就是永远，就像……小远去年夏天走的时候，我以为我再也不会想起这首诗。”
林晚翻书的动作停了下来，抬头看他。
沈砚的目光落在窗外，梧桐叶的影子落在他脸上，忽明忽暗。
他很少说起自己的事，这次却像是打开了话匣子，声音里带着点她从未听过的柔软。
“小远是我邻居家的孩子，从小就跟着我学钢琴，”他说，指尖轻轻敲了敲桌面的乐谱，“他很聪明，就是身体不好，总住院。
每次出院，他都要拉着我来这家书店，说这里的书有阳光的味道。
他也喜欢聂鲁达，总说这首‘爱情太短，遗忘太长’写的是他和他妈妈——他妈妈在他很小的时候就走了，他总怕自己会忘记妈妈的样子。”
林晚没说话，只是安静地听着。
她忽然明白，沈砚腕骨上的疤不是旧伤，而是去年夏天救小远时留下的——小远在医院的天台差点掉下来，是沈砚冲过去拉住了他，手臂被天台的栏杆划破，留下了那道两指宽的疤。
可最后，小远还是没熬过那个夏天，在一个满是桔梗花的清晨，永远地离开了。
“他走之前，把这些乐谱交给我，说让我帮他整理好，”沈砚拿起手边的乐谱，指尖在“小远”的名字上轻轻碰了碰，“他还说，要是以后遇到喜欢聂鲁达的人，就跟她聊聊这首诗，说或许有人会懂他的意思。”
林晚看着他眼底的水光，忽然觉得鼻子发酸。
她伸出手，轻轻碰了碰他放在桌上的手——他的指尖还是凉的，却带着点不易察觉的颤抖。
“我懂，”她说，声音很轻，却很坚定，“小远不是怕遗忘，是怕被遗忘。
他想让你记得他，记得他喜欢的诗，喜欢的桔梗花，还有没写完的曲子。”
沈砚的身体顿了顿，转头看她时，眼底的水光更明显了。
他没说话，只是轻轻握住了她的手。
他的手掌很大，把她的手完全裹在里面，微凉的温度慢慢变得温热，像阳光落在手背上，暖得让人不想松开。
窗外的天色渐渐暗了下来，张姨提着菜篮子回来，看见角落里相握的手，悄悄笑了笑，没出声，只是把柜台后的灯调得更亮了些。
钢琴声还在轻轻响着，是小远写的《桔梗》，温柔的旋律里，好像藏着一个孩子的心愿，藏着一段没说完的话，还有两个灵魂在诗里的相遇。
“我以前总觉得，聂鲁达的诗里全是遗憾，”沈砚的声音低低的，落在林晚的耳边，“首到遇见你，我才发现，他的诗里还有温度——是书页的温度，是阳光的温度，也是……你的温度。”
林晚的心跳猛地快了起来，抬头看他时，刚好撞进他的眼底。
他的黑眸里映着灯光，像落了星星的夜空，里面清晰地映着她的样子。
她忽然想起书里的另一句诗：“我喜欢你是寂静的，仿佛你消失了一样。”
原来真正的喜欢，不是轰轰烈烈的告白，而是像这样，在一个有钢琴声的傍晚，握着彼此的手，就能读懂对方心里的话。
不知过了多久，沈砚松开她的手，拿起桌上的《聂鲁达诗选》，把那个木片书签夹在“爱情太短，遗忘太长”那页。
他把书递给她时，指尖在她的手背上轻轻碰了一下，像是在传递什么约定。
“天晚了，我送你回去吧，”他说，起身拿起黑色布袋，“梧桐巷晚上没路灯，不安全。”
林晚点点头，抱着书跟在他身后。
走出书店时，晚风刚好吹过，带着桔梗花的香气——巷口的花坛里，竟开了几朵小小的桔梗花，淡紫色的花瓣在夜色里，像星星落在了草地上。
“你看，”沈砚停下脚步，指了指花坛里的桔梗花，“小远说的没错，桔梗花开的时候，真的像星星。”
林晚抬头看他，他的侧脸在月光下很柔和，眼底带着点笑意。
她忽然觉得，聂鲁达的诗里或许真的没有遗憾——那些被记住的人，那些没说完的话，那些在诗里相遇的温度，都会像桔梗花一样，在某个不经意的时刻，悄悄绽放，永远不会凋谢。
她跟着沈砚走在青石板路上，手里抱着那本夹了木片书签的诗集，掌心还残留着他的温度。
晚风拂过，梧桐叶沙沙作响，像是在念着一首没写完的诗，而诗里的每一个字，都藏着这个夏天最温柔的温度。
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他手边放着那个黑色布袋，袋口露出半张乐谱，上面的字迹歪歪扭扭，正是上次她见过的“小远”的笔迹。
“来了？”
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不知过了多久，沈砚松开她的手，拿起桌上的《聂鲁达诗选》，把那个木片书签夹在“爱情太短，遗忘太长”那页。
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“你看，”沈砚停下脚步，指了指花坛里的桔梗花，“小远说的没错，桔梗花开的时候，真的像星星。”
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她忽然觉得，聂鲁达的诗里或许真的没有遗憾——那些被记住的人，那些没说完的话，那些在诗里相遇的温度，都会像桔梗花一样，在某个不经意的时刻，悄悄绽放，永远不会凋谢。
她跟着沈砚走在青石板路上，手里抱着那本夹了木片书签的诗集，掌心还残留着他的温度。
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