仙历新元三百七十五年春，接引台。
风如刀，割过荒石。
这片寸草不生的石坪像被天道遗弃的残骸，灰白岩面布满断裂符文，斑驳扭曲，仿佛曾承载浩大阵法，如今却只剩死寂。
山谷间回荡着空洞的呜咽，尘灰在斜阳下翻卷，如同亡魂不肯安息。
远处云海翻腾，一座金光缭绕的浮空仙城悬于天际，殿宇巍峨，瑞气千条——可这里，却是通往那辉煌世界的最后一道门槛，也是无数飞升者命陨的起点。
高升睁眼时，一缕冷光正刺入瞳孔。
他没动，也不敢动。
全身经脉像是被巨轮碾碎又强行拼合，每一寸血肉都在尖叫。
呼吸微弱如游丝，每一次吸气都牵动胸腔深处撕裂般的痛楚。
他低头看向自己的手——枯瘦、苍白，指节泛青，掌心裂口纵横，结着黑褐色的血痂。
这不是他的手。
不是那个每天敲键盘、写报告、泡速溶咖啡的市局科员的手。
这是一具残躯。
记忆如铁链抽打脑海：三十岁，公务员，连续加班十七天，胃出血倒在会议室。
再睁眼，己是仙界接引台。
他试着屈指，剧痛瞬间炸开，额角渗出冷汗。
体内七处主脉尽断，丹田枯竭如荒井，仅靠外界稀薄仙气缓慢渗透，勉强吊住一丝神识。
他咬牙，把前世熬通宵赶材料时那种“撑到交稿”的狠劲儿翻出来，一点一点引导残存知觉，向丹田汇聚。
“挺住……再撑一会儿……”脚步声响起。
三名月白道袍的年轻修士走近，腰佩玉牌，灵气流转，显然是本地宗门正式弟子。
他们站在几步之外，目光扫来，没有怜悯，只有轻蔑与讥笑。
“又一个飞升残魂？”
一人冷笑，“瞧那脸色，怕是渡劫时连魂核都烧化了。”
“这种货色能活下来纯属侥幸。
灵台浑浊，根基全毁，放凡间都不配当个记名弟子。”
“听说最近三年，九成飞升者落地即死，剩下一半疯癫，一半瘫痪。
接引台早该封了，别脏了我玄霄宗的地界。”
哄笑声刺耳。
其中一人踱步上前，剑眉薄唇，左耳垂有颗小痣，说话时微微扬头，像只巡视领地的孔雀。
他俯视着蜷坐在石阶上的高升，语带嘲弄：“你也配站在这片土地上？
蝼蚁之躯，妄想登仙路？”
高升低着头，沉默不语。
他不能动，不敢争，甚至连反驳的力气都没有。
一句话出口，可能就会耗尽最后生机。
但他记住了这张脸——那抹傲慢的弧度，那点耳垂上的黑痣，还有声音里毫不掩饰的践踏之意。
他在心里默念：你记住我了，我也记住你了。
表面如朽木般顺从，内心却燃起一团火。
不是愤怒，而是清醒。
前世他在单位点头哈腰，陪酒赔笑，结果呢？
命没了。
如今换了个世界，还是被人踩进泥里？
不行。
这一世，他要站着活。
就在意识即将溃散之际，识海深处猛然一震。
一道微光浮现。
一枚拇指大小的玉珠静静悬浮，通体温润，表面流转绿、黄、红三色微芒，如呼吸般明灭不定。
它无声无息，不传信息，只轻轻一颤，似回应某种冥冥召唤。
高升心头剧震。
这是什么？
他试图感知，却发现此物只存在于意识之中，无法触碰，也无法驱逐。
但自它出现后，原本混乱的神识竟渐渐凝实，疼痛也悄然减退。
运珠。
两个字毫无征兆地跳入脑海，清晰得如同前世系统弹出的确认框。
他知道这东西不该存在，更不能暴露。
可此刻，它是唯一能让他保持清醒的锚点。
他靠着石阶，缓缓坐首了些。
风吹乱了他的发，露出一双深不见底的眼。
那里面没有恐惧，只有一丝倔强，在暮色中幽幽燃烧。
远处仙城依旧金碧辉煌，遥不可及。
可他知道，自己必须去那里。
不是为了成仙，是为了活下去。
为了不再被当作废物丢弃。
他摸了摸腰间的储物袋——鼓鼓囊囊，全是穿越前办公室抽屉里的饼干、牛肉干、速溶咖啡。
这些凡物在此界毫无价值，却是他仅有的慰藉。
“高管事……”他低声喃喃，像是称呼别人，又像是提醒自己，“你现在可不是科员了。”
话音落下，运珠微光一闪，绿色稍纵即逝。
他未察觉，只是默默剥开一块巧克力，塞进嘴里。
甜味在舌尖蔓延，带着一丝焦苦，却奇异地安抚了神经。
体力在缓慢恢复。
虽仍无法行走，但己能撑着石阶勉强跪坐。
他抬头望向仙城方向，目光坚定如钉。
短期目标很简单：三天内，走到集市。
那里有最便宜的疗伤丹药，最低级的修炼功法，也有最多的消息和机会。
只要能站稳第一步，后续才有路可走。
而他真正的优势，从来不是天赋，也不是修为。
是选择。
他曾用三十年学会察言观色、揣摩上意、规避风险。
如今这套本事，在这个弱肉强食的世界，或许比灵根更有用。
风再次掠过接引台，卷起一片焦叶。
高升闭上眼，深吸一口气。
仙界不欢迎他，那就让他一步步，硬生生闯出一条路来。
他不信命，只信决策。
不知过了多久，他终于扶着石阶，颤巍巍地撑起身体，一只手按地，另一只手死死抵住心口。
冷汗浸透破袍，指尖发抖。
可他笑了。
“我还活着。”
“这就够了。”
风如刀，割过荒石。
这片寸草不生的石坪像被天道遗弃的残骸，灰白岩面布满断裂符文，斑驳扭曲，仿佛曾承载浩大阵法，如今却只剩死寂。
山谷间回荡着空洞的呜咽，尘灰在斜阳下翻卷，如同亡魂不肯安息。
远处云海翻腾，一座金光缭绕的浮空仙城悬于天际，殿宇巍峨，瑞气千条——可这里，却是通往那辉煌世界的最后一道门槛，也是无数飞升者命陨的起点。
高升睁眼时，一缕冷光正刺入瞳孔。
他没动，也不敢动。
全身经脉像是被巨轮碾碎又强行拼合，每一寸血肉都在尖叫。
呼吸微弱如游丝，每一次吸气都牵动胸腔深处撕裂般的痛楚。
他低头看向自己的手——枯瘦、苍白，指节泛青，掌心裂口纵横，结着黑褐色的血痂。
这不是他的手。
不是那个每天敲键盘、写报告、泡速溶咖啡的市局科员的手。
这是一具残躯。
记忆如铁链抽打脑海：三十岁，公务员，连续加班十七天，胃出血倒在会议室。
再睁眼，己是仙界接引台。
他试着屈指，剧痛瞬间炸开，额角渗出冷汗。
体内七处主脉尽断，丹田枯竭如荒井，仅靠外界稀薄仙气缓慢渗透，勉强吊住一丝神识。
他咬牙，把前世熬通宵赶材料时那种“撑到交稿”的狠劲儿翻出来，一点一点引导残存知觉，向丹田汇聚。
“挺住……再撑一会儿……”脚步声响起。
三名月白道袍的年轻修士走近，腰佩玉牌，灵气流转，显然是本地宗门正式弟子。
他们站在几步之外，目光扫来，没有怜悯，只有轻蔑与讥笑。
“又一个飞升残魂？”
一人冷笑，“瞧那脸色，怕是渡劫时连魂核都烧化了。”
“这种货色能活下来纯属侥幸。
灵台浑浊，根基全毁，放凡间都不配当个记名弟子。”
“听说最近三年，九成飞升者落地即死，剩下一半疯癫，一半瘫痪。
接引台早该封了，别脏了我玄霄宗的地界。”
哄笑声刺耳。
其中一人踱步上前，剑眉薄唇，左耳垂有颗小痣，说话时微微扬头，像只巡视领地的孔雀。
他俯视着蜷坐在石阶上的高升，语带嘲弄：“你也配站在这片土地上？
蝼蚁之躯，妄想登仙路？”
高升低着头，沉默不语。
他不能动，不敢争，甚至连反驳的力气都没有。
一句话出口，可能就会耗尽最后生机。
但他记住了这张脸——那抹傲慢的弧度，那点耳垂上的黑痣，还有声音里毫不掩饰的践踏之意。
他在心里默念：你记住我了，我也记住你了。
表面如朽木般顺从，内心却燃起一团火。
不是愤怒，而是清醒。
前世他在单位点头哈腰，陪酒赔笑，结果呢？
命没了。
如今换了个世界，还是被人踩进泥里？
不行。
这一世，他要站着活。
就在意识即将溃散之际，识海深处猛然一震。
一道微光浮现。
一枚拇指大小的玉珠静静悬浮，通体温润，表面流转绿、黄、红三色微芒，如呼吸般明灭不定。
它无声无息，不传信息，只轻轻一颤，似回应某种冥冥召唤。
高升心头剧震。
这是什么？
他试图感知，却发现此物只存在于意识之中，无法触碰，也无法驱逐。
但自它出现后，原本混乱的神识竟渐渐凝实，疼痛也悄然减退。
运珠。
两个字毫无征兆地跳入脑海，清晰得如同前世系统弹出的确认框。
他知道这东西不该存在，更不能暴露。
可此刻，它是唯一能让他保持清醒的锚点。
他靠着石阶，缓缓坐首了些。
风吹乱了他的发，露出一双深不见底的眼。
那里面没有恐惧，只有一丝倔强，在暮色中幽幽燃烧。
远处仙城依旧金碧辉煌，遥不可及。
可他知道，自己必须去那里。
不是为了成仙，是为了活下去。
为了不再被当作废物丢弃。
他摸了摸腰间的储物袋——鼓鼓囊囊，全是穿越前办公室抽屉里的饼干、牛肉干、速溶咖啡。
这些凡物在此界毫无价值，却是他仅有的慰藉。
“高管事……”他低声喃喃，像是称呼别人，又像是提醒自己，“你现在可不是科员了。”
话音落下，运珠微光一闪，绿色稍纵即逝。
他未察觉，只是默默剥开一块巧克力，塞进嘴里。
甜味在舌尖蔓延，带着一丝焦苦，却奇异地安抚了神经。
体力在缓慢恢复。
虽仍无法行走，但己能撑着石阶勉强跪坐。
他抬头望向仙城方向，目光坚定如钉。
短期目标很简单：三天内，走到集市。
那里有最便宜的疗伤丹药，最低级的修炼功法，也有最多的消息和机会。
只要能站稳第一步，后续才有路可走。
而他真正的优势，从来不是天赋，也不是修为。
是选择。
他曾用三十年学会察言观色、揣摩上意、规避风险。
如今这套本事，在这个弱肉强食的世界，或许比灵根更有用。
风再次掠过接引台，卷起一片焦叶。
高升闭上眼，深吸一口气。
仙界不欢迎他，那就让他一步步，硬生生闯出一条路来。
他不信命，只信决策。
不知过了多久，他终于扶着石阶，颤巍巍地撑起身体，一只手按地，另一只手死死抵住心口。
冷汗浸透破袍，指尖发抖。
可他笑了。
“我还活着。”
“这就够了。”
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